Meu leitor, meu gnu

Quem escreve, escreve para ser lido. E é aí que reside todo o problema. O brasileiro não foi treinado para ler. O escritor deveria escrever pelo prazer de escrever e esquecer essa besteira de ser lido. Aqui, ninguém lê nada, só assiste. A gente amontoa aquelas letrinhas e fica lá, esperando que as pessoas deem o devido valor às esplêndidas composições literárias que produzimos. Enquanto isso, eles, os leitores em potencial, estão de frente para A Fazendinha do Orkut, a um programa de desgraças jornalísticas da TV ou ao BBB. E nós que escrevemos ficamos morrendo de inveja das novelas e do BBB...

Salvo os escritores de sangue nobre, extremamente longânimes e desprendidos dessas vãs paixões humanas (não conheço nenhum), a maioria de nós vive enlouquecido atrás de plateia, público, holofotes... De atenção, enfim. Triste, né? Pior do que triste, é cômico.

No fim, quando o escritor começa a perceber que não há mesmo jeito, que as pessoas não leem as coisas que ele escreve nem a pau, nem com uma arma apontada para a cabeça, e percebe que se ele parasse de escrever, agora mesmo, ninguém repararia, partem para a reclusão. Tornam-se então seres amargos, sarcásticos e mal-humorados. Assim, magoados com o mundo, despeitados, fecham-se num silêncio acusatório e irônico. "Idiotas incultos, não sabem o que perdem!", pensam os escritores em seus solilóquios.

Para mim, que me acho escritor, constatar isso é deprimente. Mas a verdade é que quem escreve é só. Ser escritor é ser solitário. Escrever é solidão. O escritor é como um pregador numa praça: brada e gesticula loucamente de cima do seu caixote enquanto os passantes desinteressados vêm e vão. Eventualmente um pára, espia um pouco e se manda rapidamente. Sou esse pregador. Meu blogue é meu caixote.

E a coisa piorou com os blogues. Surgiram milhões de novos escritores (eu incluído) que encontraram neste novo espaço um local para se manifestar textualmente. A desproporção entre escritores e leitores agora é quase humorística. Se existem números oficiais não sei, mas arrisco dizer que na Internet deve haver mais gente escrevendo do que lendo - salvo quando são as mesmas pessoas.

Nós, escritores deste mercado superofertado e de nula demanda, agimos como feirantes de uma feira vazia. Gritamos mais alto para ofuscar o da barraca ao lado, oferecemos petiscos aos clientes para tentar atraí-los, mas nem nos apercebemos que não há clientes por perto...

Eu, por exemplo, envio um spam a um grupo de incautos a cada vez que publico um novo texto. As vítimas são pobres amigos meus que, um dia, caíram na besteira de dizer que gostam do que escrevo. Coitados! Sempre que um desavisado afirma isso, ou ao menos faz menção, de passagem, por alto, digo “Então vou colocar você na minha pasta de amigos do blogue!”. Dali em diante acabou-se a paz do sujeito. Terá de conviver para todo o sempre com meus emails, convites, pedidos de opinião e o escambau. É deprimente, amigos, eu sei, mas não consigo evitar.

Somos animais famintos, predadores movidos pelo instinto. Perseguimos, saltamos e agarramos os possíveis leitores pelas ancas, pelo cangote, com as garras e os dentes, como faz o Leão com o Gnu.

Como se não bastasse o sofrimento existencial causado por essa voraz caçada ao leitor inexistente, o blogue produziu um pernicioso vício adicional: os comentários. Qual escritor de blogue vive sem comentários? Não, não basta saber que há um ou outro sujeito que lê as coisas que você escreve. Não. O escritor quer, exige comentários. Abundantes comentários. Generosos e conscienciosos comentários. Para isso faz comentários nos escritos alheios e fica aguardando que o outro escritor devolva a gentileza. Somos leitores de nós mesmos. Fazendo assim, fingimos que somos muito lidos, muito competentes, muito reflexivos, muito intelectualizados, muito formadores de opinião, muito escritores..., mas, no-fundo-no-fundo, conhecemos a aviltante e risível verdade.

Quanto a você, meu Gnu. Corra. Corra que eu vou te pegar. E meter os dentes nas suas costas.

Cesar Cruz
Julho 2010
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Gnu. Animal herbívoro. Uma das principais presas dos leões, mas por conta de seus chifres, e da força de seu coice, muitas vezes conseguem escapar. Vivem em grandes manadas, e pastam pelas savanas. A maioria não gosta de ler.
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