A rara sensibilidade humana

Crônica publicada no Jornal do Cambuci & Aclimação e no portal Mundo Mundano*
Outubro de 2010 - Junho 2011
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A Vanessa me surpreende pela maneira sensível com que percebe as questões humanas e sociais. Ela deita um olhar verdadeiramente interessado sobre as pessoas, um olhar carinhoso, caridoso, que vê o alijado, o oprimido, o que sofre... A Vanessa enxerga o que se convencionou chamar de "o próximo" de uma forma muito peculiar e muito pessoal. Vê as pessoas com o coração. Não conheço ninguém assim. Certas coisas que ela me diz, acerca de incidentes aparentemente prosaicos, me causam um enorme impacto.

Quarta desta semana saímos de casa às 7h como sempre fazemos. Deixamos a Michele na escolinha e pegamos a Av. Francisco Morato para seguir em direção a Pinheiros, onde eu a deixo no trabalho para seguir para o meu. Na rádio a notícia de um acidente: a morte de um motoqueiro que havia acabado de ser atingido por um veículo. O corpo estava no local, segundo a repórter. O local: a própria Francisco Morato por onde seguíamos, porém lá no início, já próximo à ponte Eusébio Matoso.

Minutos depois, passamos pelo local. O corpo estava mesmo lá, estendido sobre a grama no canteiro central, coberto por um pano. A motocicleta ao lado, retorcida. Ninguém por perto. A imagem era a representação perfeita do individualismo humano. Se Caravaggio não tivesse morrido há 400 anos, seria ele o pintor a eternizar o existencialismo daquela imagem. Todos continuamente apressados, com seus corações empedernidos, passando ao largo, falando em seus celulares, espiando e seguindo. Os carros indo e vindo na avenida, em sua toada incansável e monótona.

Paramos no semáforo, mais ou menos próximos ao corpo. Olha o rapaz morto ali, mostrei pra Vanessa. Ela olhou em silêncio até que o semáforo abriu e seguimos. Então ela disse, olhando adiante através do pára-brisa, como que se falando para si própria:

- Ele deve ter saído de casa hoje cedo, dado um beijo na mulher, deixado uma filhinha na escola, pequena talvez, como a Michele. Agora ele está ali, morto no canteiro, sozinho. O corpinho vai ficar lá por horas. A mulher dele, que pode estar em casa agora, ou no trabalho, nem sabe que sua vida já mudou, que a desgraça, o dia mau chegou para ela... Daqui a pouco um telefone vai tocar naquela casa... Daqui a pouco uma mãe vai saber por um desconhecido que seu filho morreu. Exatamente agora essas pessoas estão fazendo suas coisas, conversando, rindo, trabalhando, nem imaginam que o marido, o filho está morto, coberto por um pano no meio da rua. Que coisa!  A ironia é que nós ficamos sabendo da desgraça das pessoas antes delas, nós todos, que passamos tão desinteressados pela sua sorte.

Seguimos em silêncio.

Depois do que a Vanessa disse, o que seria para mim apenas mais uma morte na cidade, passou a ser uma terrível tragédia humana, com rostos, personalidades... Sofri pelo homem morto na calçada. Experimentei a dor de uma mãe e de uma mulher que receberiam dali a pouco uma ligação... Experimentei o desterro de uma criança pequena, uma menininha, talvez tão nova quanto a minha Michele, que choraria em seu enterro, sobre seu corpo, e que nunca mais, nunca mais teria seu papai...

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Cesar Cruz

Julho 2010

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