A retirada

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Escrevi este conto para um concurso de crônicas. Chegou o resultado! Agora vamos prestigiar a crônica campeã:

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A chuva caía com violência lá fora. Trovoadas e raios rasgavam o céu naquela manhã escura. Seria o último e derradeiro presente da natureza, vindo em forma de adeus. Para mim o que sucedeu não foi surpresa.

Na hora em que a chuva começou a apertar, fomos todos trancados nas celas, como sempre faziam nessas ocasiões. Fiquei assistindo por entre as grades da diminuta janela, à chuva precipitar-se sobre o pátio. Sempre gostei de chuva, desde menino. Que delícia sentir os pingos caindo pesados, duros, sobre a pele da gente! Como é maravilhoso o aroma doce e morno que se desprende do chão e invade nossas narinas!

Então, eu estava lá, com o nariz metido entre as grades de aço, sentindo aquele delicioso perfume da natureza quando, subitamente, o registro celestial pareceu ter sido fechado. Jamais vi coisa igual. A chuva que caía abundante foi instantaneamente interrompida. Fez-se um silêncio assustador nos corredores do hospício. Logo os gritos recomeçaram e ouvi todos correrem às janelas, disputando espaço, cabeça a cabeça, para ver o que ocorrera.

Enfim, destrancaram os ferrolhos das portas liberando-nos ao ar livre.

O pátio estava bastante empoçado, mas o céu absolutamente límpido. Médicos, inspetores, enfermeiros e loucos, todos olhavam para cima sem compreender nada. Nunca ninguém vira uma tempestade ser interrompida daquela estranha maneira.

Cortei caminho em meio ao tumulto e ao burburinho e fui em direção ao meu refúgio predileto. Um setor distante do pátio, junto ao muro leste. O melhor ali era a suntuosa figueira existente no local. Aproximei-me e reparei que, dessa vez, a sua enorme copa projetava uma sombra pouco menor que a habitual. Olhei com atenção e a árvore inteira pareceu-me, de alguma forma, reduzida. Também havia algo estranho com o muro. A unha-de-gato, que ia do chão à cerca elétrica, sumira completamente.

Só então compreendi tudo: a retirada começara. Eu sabia que isso aconteceria... Talvez eu fosse o único humano a sabê-lo. Sentei-me sob a sombra da árvore e, em lágrimas, rememorei...

Dois anos antes, em certo domingo de verão, saltei da cama cedo, por volta das 6h.

O calor já começava a me perturbar, mesmo antes do raiar do sol. Minha mulher e as crianças dormiam. Fui à cozinha, preparei um café e fui tomá-lo no quintal, como de costume. Um clarão fraco já começava a se insinuar por entre as nuvens. De repente, ouvi vozes. Estanquei imóvel. Apurei os ouvidos. Pareciam vir do nosso pequeno pomar. Avancei na ponta dos pés em direção às plantas e hortaliças que cultivava com tanto amor. Quase cai de costas. As vozes vinham delas; as plantas estavam... Conversando!

A princípio eram só as plantinhas menores, mas logo o coro foi engrossado pela goiabeira e pelas samambaias africanas. Eu não queria crer!

O dia enfim clareou e os cochichos extinguiram-se. Vigiei o resto do dia. Silêncio total. Imaginei que tais reuniões só ocorressem na calada da noite.

Acordei na madrugada seguinte e me postei numa banqueta bem no meio do jardim. Permaneci assim, quieto, aguardando. Como eu já suspeitava, logo a reunião começou. Entre as vozes finas e fracas, um vozeirão grave destacava-se emitindo opiniões: era nosso poço artesiano que, como um barítono lírico, produzia notas guturais que emergiam à superfície. Dias depois descobri que a voz não era do poço, e sim das águas do lençol freático.

E assim foi... Por dias, semanas, meses...

As reuniões eram regulares. Caderno na mão, passei a anotar tudo o que deliberavam. Discutiam basicamente sobre o que chamavam de “A retirada”. Seria o dia em que, caso o homem não tomasse juízo a tempo, desistiriam terminantemente e abandonariam o planeta.

Descobri que reuniões como aquelas vinham acontecendo em todos os lugares do mundo. Resolvi contar às pessoas, começando por família e amigos. Todos riram de mim. Insisti. Nada. Escrevi para jornais, revistas, emissoras de TV e rádio. Não me deram crédito.

Por fim, acabei como louco e fui internado.

Faz 1h que estou aqui junto à figueira. Ouço-a recolher-se centímetro a centímetro para o fundo da terra. Percebo os funcionários se mobilizando, capto rumores de que está faltando água. Não sabem como a caixa d’água pode estar seca. Olho para a minha esquerda, ao longe, e vejo o canteiro antes ajardinado, agora vazio.

Ah! Não quiseram me ouvir! Pagarão agora o preço da ignorância! Dentro de poucas horas as cidades estarão inoperantes e inóspitas! Não haverá água, alimento, energia elétrica. O ar se tornará irrespirável, faltará oxigênio. Os moradores das regiões litorâneas verão o mar recuar e a faixa de areia crescer até que alcance o horizonte. Atribuirão o fato às marés, mas logo todo o oceano transformar-se-á num deserto seco e esturricado pelo sol. Em poucos dias não haverá mais mar sobre a face da terra.

Os animais e os homens perecerão aos bilhões, até sua extinção total. A espécie humana sucumbirá sob o peso de sua inconsciência e de seu descaso.

Eu tentei avisá-los! Ah, eu tentei! Agora todos pagaremos... Todos, todos!

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Cesar Cruz

Agosto 2008

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