As histórias dos velhinhos

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Crônica publicada no programa "Conte sua História de São Paulo" da rádio CBN, sábado dia 13 de junho de 2009.

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Narrada da voz de Mílton Jung e com produção especial! (Escute o áudio sem sair do blogue! Acesse-o na coluna à direita, junto ao logotipo do blogue do Mílton Jung)

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Como são gostosas as histórias que os velhinhos contam! Quando eu era menino lembro de ouvir meu pai dizer a cada vez que perdíamos um ancião da família: “Que pena, mais um velhinho que parte levando suas histórias!”. Hoje eu sei... uma grande pena mesmo!

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Meu tio Milton, irmão mais velho do meu pai, contava causos sensacionais passados na meninice deles. Tais histórias envolviam tios e parentes que eu e meus primos nem havíamos conhecido.

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Era sempre uma delícia ouvir relatos de uma época tão diferente da nossa, e de imaginar nossos pais ainda crianças, aprontando as mais diversas safadezas em uma cidade tão diferente da que conhecemos hoje, com poucos carros, outros hábitos de vida... Tão ingênua!

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Minha mãe também era dona de histórias espetaculares. Eu gostava de uma em especial. Nela, papai e mamãe ainda namorados, no final dos anos 50, foram numa certa tarde ao cinema e depois a uma lanchonete no centro da cidade comer um hot dog, programa típico de casaizinhos jovens da época. Pouco antes de irem embora, já à noitinha, minha mãe (que era linda e as fotos não desmentem) levantou-se e desfilou em direção ao banheiro.

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Na outra extremidade do estabelecimento havia um grupo de 4 sujeitos mal-encarados rindo e bebendo. Quando ela passou toda graciosa em sua saia e blusa, um deles curvou-se para trás na banqueta e segurou-a pela cintura: “oi chuchuzinho, vem comigo, vem...”. Minha mãe, temperamento forte que sempre teve, não titubeou, tascou-lhe um sonoro tapa na cara. Meu pai que terminava seu hot dog na outra ponta da lanchonete ouviu o bafafá e, quando se virou, viu parte da cena. Tomado por uma ira explosiva, característica de sua personalidade, não contornou o balcão em formato de “U” duplo, preferiu ir saltando-o olimpicamente, pisando alternadamente nas banquetas fixas e nos balcões, para desespero dos casais de namorados que, assustados, recolhiam apressadamente suas garrafas de Grapete e seus pratos com misto-quente!

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Em segundos seu Aloisio estava cara a cara com os sujeitos. Deste momento em diante, minha mãe dizia que sua vista escureceu e ela não conseguiu ver mais nada. Apenas alguns flashes ficaram tatuados em sua lembrança para sempre. Neles, dona Diva via homens sendo arremessados pelo ar e se estatelando sob pilhas de copos e pratos, como nos filmes de saloon.

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Em certa parte do relato, ela passava a falar baixinho e a espiar por cima do ombro, como se houvesse o perigo de alguém, 50 anos depois, ouvi-la. Confidenciava que, na escuridão do seu pânico, pôde escutar os sons dos murros, os gritos abafados de dor na voz dos homens e os ruídos secos de maxilares e ossos sendo quebrados. Terminava dizendo que não esqueceria aqueles sons ainda que vivesse 100 anos, e que desde aquele dia, passou a morrer de medo a cada vez que meu pai ficava nervoso: “ninguém segura ele, Cesar... ninguém segura!”.

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No final da história, o jovem Aloisio, atleta praticante de judô e boxe, deixara os 4 maus-elementos moídos no chão em meio aos escombros.

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Partiram correndo a tempo de pegar o bonde andando.

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Minha mãe, assim como o meu tio Milton, já se foram. Partiram levando com eles todas aquelas apaixonantes histórias. Irrecuperáveis, por mais que nós, os filhos, tentemos reproduzi-las.

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Eu, infelizmente, não tenho mais avós nem pais vivos. Transformei-me precocemente num órfão de causos sensacionais como estes. Arrependo-me tanto por não ter gravado os meus velhos contando-os!

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Mas ontem à noite... Ah, ontem à noite tive uma oportunidade única! Pude ouvir, assim de surpresa, uma legítima história de velhinho!

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Aconteceu assim: Eu e a Vanessa fomos buscar a avó dela, Dona Olinda, para jantar. No caminho, enquanto eu dirigia o carro, elas iam conversando. Dona Olinda passou a falar do amor que tinha pela neta, que sempre foi sua companheira desde a mais tenra idade etc e tal. Então, para minha grata surpresa, Dona Olinda, de repente, começou a relatar uma história maravilhosa, que juro, farei-a repetir de frente para uma filmadora em breve, antes que eu me arrependa de novo!

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A história rememora uma época há 21 anos atrás, em que a Vanessa, com apenas 3 anos e meio de idade ia todo o domingo ao culto evangélico com a avó.

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As duas caminhavam a pé por 3 quarteirões até chegar à pequena igrejinha. A avó geralmente vestia a menina com vestidinho florido e prendia parte do seu cabelinho em cima da cabeça com um elástico colorido. O restante deixava solto, lisinho, caído na altura do ombro. Tapando a testa, sempre a obrigatória e geométrica franja da Xuxa.

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A liturgia do culto era a mesma todo o domingo. Em determinado momento o pastor anunciava: “agora a irmãzinha Vanessa vai cantar um hino para os irmãos”. Ela olhava para a avó ao seu lado, aguardando aprovação; então escorregava com certa dificuldade de cima do longo banco de madeira e caminhava confiante por entre as fileiras em direção ao púlpito. Subia, recebia o enorme microfone das mãos do pastor e após saudar todos os presentes com: “a paz do Senhor, irmãos”, se punha a cantar uma das inúmeras canções cristãs que conhecia de cor:

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Vamos marchando para a linda terra, vamos marchando para a terra prometida!

Vamos marchando para a linda terra, vamos marchando para a terra prometida!

Eu avistei a linda terra, e esta terra é Canaã!

Eu avistei a linda terra, e esta terra é Canaã!

Se você não vai, não impeça a mim!

Se você não vai, não impeça a mim!

Glória a Deus aleluia, pois eu vou para Canaã!

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Quando terminava, devolvia o microfone ao pastor e voltava para o lado da avó, sob os aplausos e os sorrisos de toda a igreja. Dona Olinda não cabia dentro de si de tanto orgulho!

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Certo dia o pastor surpreendeu Vanessa pedindo-lhe que cantasse uma música que ela não se lembrava muito bem. Encabulada, arriscou mesmo assim, mas errou a letra em diversos momentos. Sentadas na primeiro fileira, 3 garotinhas de uns 10 ou 12 anos tentaram ajudá-la, mas sem querer, constrangeram-na ainda mais.

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De acordo com a Dona Olinda, a pequena Vanessa, envergonhada, devolveu o microfone ao pastor, voltou para o lado da avó segurando o choro e daquele dia em diante nunca mais quis cantar na igreja.

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Cesar Cruz

Set/ 2007

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* créditos dos parceiros no rodapé do blogue.

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