Vidraça

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Escrever crônicas é se expor. Definitivamente. Os contos, os romances e as novelas são o território da ficção. Ainda que alguém aponte o autor como um facínora por ter escrito certa barbaridade, ele sempre pode se safar explicando: “Não sou eu que odeio os russos, mas sim a personagem da história, que os estripava a faca!”.

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Quem escreve sabe que, na maioria das vezes, uma ficção, seja qual for o tema, traz muito do inconsciente do seu criador. Aquele cruel assassino de crianças do romance pode ser, ainda que na maioria das vezes nem o próprio autor saiba, um alter ego dele próprio.

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Já o cronista, que opina acerca das coisas do mundo às claras, usando sua própria pele, está jurado... de morte. Mais dia menos dia cairá em desgraça. Sua carcaça será jogada aos cães e sua pele virará tamborim, na melhor da hipóteses.

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O que um cronista escreve está sacramentado para-todo-o-sempre-amém. Se não se cuidar, suas linhas podem ser a sua maldição, a tampa da sua sepultura.

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Ainda que ele mude uma opinião, a qualquer momento surgirá alguém dentre a multidão sacudindo acima da cabeça uma folha com um escrito seu, e gritando: “Ei! você escreveu isto aqui, agora vai negar?”. É terrível... Quem fala pode até ser irresponsável, superficial, leviano; quem escreve, jamais. Ser cronista é como ser domador de feras. Um dia, amigo, ainda que tarde a chegar, poderá ser o dia do leão!

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A Silvia, a gerente lá da Gazeta, me escreveu um e-mail: “Cesar, ligou aqui na redação uma mulher furiosa querendo falar com você! Expliquei que você é colaborador, não fica aqui, mas ela parecia querer te matar, disse que você é um machão, um porco!”. Surpreso com aquela reação tão visceral da leitora, respondi, indagando: “Mas, Silvia, o que foi que eu fiz?”. Resposta: . .“Cesar, acho que ela não entendeu a crônica d’ As mulheres e suas cores...”. Vejam vocês!

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Vai que uma maluca dessas me encontra pela rua? Pior é que na Gazeta a crônica sai com a minha foto! Posso ser esfaqueado pelas costas e nem saberei por que morri. Acho que vou comprar uma peruca.

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O curioso é que a tal mulher, tão senhora da razão, não teve coragem de me escrever, já que meu e-mail e endereço do site acompanham todas as crônicas que publico. Sou fácil de achar e sempre respondo a quem me escreve.

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Recebo muitos comentários no blogue, especialmente nos textos que saem nos jornais. Libero qualquer comentário. E os comentários elogiosos sempre vêm assinados. Já os depreciativos... quase nunca.

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Na crônica "Gosto dessa gente... " um comentarista anônimo escreveu isto:

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“Colunista,

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quero te dizer que o fato de você ter afirmado que gosta das pessoas que vendem porcarias na rua, transforma seu artigo numa apologia a esta imundície urbana. Você tem que tomar cuidado com o que escreve, amigo”

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Respondi assim:

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“Caro comentarista anônimo,

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uma pena você ter esquecido de se identificar. Eu sempre prefiro me dirigir às pessoas pelo nome. Creio que você não tenha entendido a crônica. No segundo parágrafo, grafei o seguinte: "Ainda que eu não concorde com a atividade de 'vender coisas na rua', me identifico com essas pessoas.". Então é isso... reitero a afirmação. E completo: gosto sim dessa gente. E gosto muito. Ah, importante: você tem que tomar cuidado com seus comentários, pode estar sendo reacionário e sectário, mesmo sem se aperceber. De qualquer forma agradeço a participação.

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Saudações,

Cesar Cruz.”.

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Por sinal, isso é muito comum nos críticos: a preferência pelo anonimato. Criticar anonimamente é como desferir socos no escuro, ou atirar pedras por cima de um muro. Covardia pura. “Mostre sua cara, velhaco! Tire este capuz!”, dizia, em represália aos seus críticos anônimos, o polêmico filósofo alemão Arthur Schopenhauer.

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Finalizo essa crônica me regozijando nas alentadoras palavras de Theodore Roosevelt que, há cem anos, saía em defesa do valentes que dão a cara pra bater.

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“Não é o crítico que conta, nem aquele que aponta onde o forte tropeçou, ou onde o realizador das proezas poderia tê-las feito melhor. O crédito pertence ao homem que está de fato na arena; cuja face está desfigurada pela poeira, pelo suor e pelo sangue; o homem que combate estoicamente; que erra e se vê prostrado vez após vez, mas que, ainda que tentem lhe matar, se levanta de novo e de novo e de novo... Esse é o homem que, por fim, conhece os grandes entusiasmos, as grandes devoções, e se deixa consumir pelas causas justas; e, na pior das hipóteses, se falhar, ao menos falhará agindo corajosamente, de modo que seu lugar nunca será junto aquelas almas tímidas e pusilânimes, que não conhecem nem a vitória, nem a derrota”

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Cesar Cruz

Abril 2009

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